Libros

Llega un punto en que las novelas rosas me dejan un sabor amargo
que nisiquiera el chocolate con leche logra opacar.
Esta mañana he encendido un cigarro, tomado un café entre borrachos hambrientos de sol,
como compañia, unas cuantas paginas de desayuno...
He caminado,  junto a extraños.
Que facil es culpar al sueño, tenerlo de excusa y sin  miramiento sonreir y decir "todo esta bien"
que facil fingir lectura, se ahorran molestias, preguntas.

Todos mis Santos

Esto es lo unico que tenemos...
me siento, como si tubiera ya, sesenta y cinco años y me hubiera jubilado,
como sin un monton de mis hijos se me hubiesen casado
y no tubiera más que hacer que mirar por la ventana.
como si el cenit de mi juventud se me hubiese escapado
estubiera ahora, cobijado bajo el impetú de una pasional revolcada de verano.
Como un viejo hago conteo del ayer y me replanteo la idea de por qué ir contra mis demonios...

Despues de un rato, terminan siendo santos, con los que ya no deseo luchar.

Lo que provoca el carnaval.

Paso rapido, ritmico silencio
humedad de la noche, que me sigue, como me siguen las rojas en los semaforos
y las hojas, que hace unos dias estan cayendo.
De pie, un reflejo sostiene mi frente...
Un par de acordes, una voz serena bajo  bocinas, en medio de otras tantas voces.
"Seria tan facil fingir... que te volvere a ver, que te volvere a ver"
precisamente en este instante, siento fobia.
Terror de la lluvia, de la noche, de la guitarra, de la voz y la cancion, de la micro, de la gente y la soledad
terror de pensar en ti, en esto de sentirme vivo y no poder llegar
de no volver a ti, de ya no poder regresar.